Você sempre foi o monge? Eu sempre fui essa criança vitoriana com síndrome de peter pan? Você nunca me amou, ou apenas queria devorar aquela luz? Nunca paramos realmente para pensar sobre isso? Risos e poesias nunca foram suficientes? Por que quebrar e destruir é a única coisa que te acalenta? Não há perdão no seu mundo? Você sente minha falta, ou foi simples esquecer? Alguma vez eu fui lembrada, na verdade, que não fosse por poesia? Foi minha culpa? Foi minha culpa? Foi minha culpa? Você sente saudades, ou nunca olha para trás? Há paz em algum ponto da jornada, ou só esse desassossego controlado? Todo mundo vai ser amado algum dia? Ou alguns não são feitos para serem amados? Você realmente era meu amigo, ou apenas era fácil? Foi minha culpa?
Assuntos podem ser infinitos?