Cornucópia

meias verdades

2012-01-29T02:39:00.000-02:00

Ás vezes, queria poder explicar essa necessidade
Essa imensa necessidade que eu tenho
de me esconder.
Queria que houvesse um desenho
Ou palavras certas.
Mas, eu sei, com uma espécie de certeza inexata
Que se eu contar
Vai dar para ver a dor em meus olhos.
Deuses, parece que eu sou apegada a ela, ás vezes
Como aqueles amores doentes, e amarelos, que pulsam, infeccionando tudo.
Tudo que eu queria é que a dor fosse embora.
E as vezes eu minto
E as vezes eu sorrio
E as vezes eu nada.
Não quero me afogar na escuridão.
Não quero mais ouvir os banshes no meu ouvido.
Mas, ao mesmo tempo, eu sei que ela está aqui
ao alcance de uma respiração.
E eu sumo
Normalmente, por que o peso é demais
E ninguém pode me ver de joelhos.
Entenda, eu sei.
O meu egoismo é o pior.
Mas falar, deixar que se veja.
É só dar realidade, a algo que eu queria sumido.
E vou quebrando aos pouquinhos
até que um de nós suma primeiro.
Não desista de mim.
Especialmente quando eu preciso brincar de desaparecer.
Se você não ver
Será verdade
e nem a ninfa, aquela, o eco
vai poder me encontrar.

Sobre uma senhora

2012-01-27T01:54:00.000-02:00

E a senhora das areias andava bem coberta.
Sabia cantar, mesmo quando não falava
Seu olhar cantava.
Andava sem olhar para trás.
Um dia, lágrimas turvaram seus olhos.
Quando as lágrimas secaram, a senhora
rasgou-se
trepidando
Agora estava nua.
E correu
Quando as areias chegaram, partiam-lhe a pele
A senhora abriu os braços
E encarou seu manto.
Nunca mais deixou pegadas.
Respirando areia tépida, deixou de cantar.
A senhora ouvia, observava.
E sorriu.

achados do baú.

2011-10-27T17:22:00.005-02:00

Qdo quis fugir ela dormiu, olhando para a caixa.
E era alto, como naquele filme
e dolorido também.
Mas ela não queria admitir q mentira para si mesma.
E aceitou, como quem pára em si mesmo.
Era um bom exercício, quase um jaburu de forma humana.
Um daqueles
daqueles q pouco voam

rápido e rasteiro.

2011-08-14T10:07:00.000-03:00

E se existisse um só desejo de sabedoria possível eu pediria que a distância entre o que se sabe e o que se deseja fosse mínima.

(foi isso que escrevi no último bilhete para o guardião cego. Quero crer q ele riu)

textículo

2011-08-08T14:43:00.000-03:00

A questão é... ser frágil dá muito, muito trabalho.
É um peso muito grande, que todo mundo quer carregar.
No fim, ficam só jogando esperanças, projeções e afins...
em cima da sua pobre bagagem, que parece leve.
É por isso que não sou frágil.
Por hoje, e por nunca mais.

...

2011-07-21T21:47:00.000-03:00

E veio o mel, cobrindo tudo com o doce e dourado...
Para lembrar que o que vale a pena
é difícil
leve
e brilha, dentro, bem dentro,
onde o que mais importa mora.
E veio o mel, zumbindo, com todos os pequeninos seres
e ele iria embora, se existisse medo.
e tudo ficou doce.

30 Day Song Challenge... Day 2

2011-05-03T18:00:00.000-03:00

Base original aqui: veja

(putz, me lembrei da revista que eu odeio. Enfim, tudo bem. O dia 2, que está atrasado, mas... há razão, que não a preguiça: fui para salvador no fim de semana, e é sempre épico ir para lá. Como um grande exame antropológico de mim mesma)

day 02 - your least favorite song.
Eu odeio. Eu detesto. A música que toca no meu inferno pessoal, que é sempre gelado. Last favorite não é suficiente... ódio irrestrito é melhor.
É a barata, do só para contrariar.
Odeio. De-tes-to... eca

30 Day Song Challenge... Day 1

2011-04-29T02:36:00.001-03:00

Aí eu vi essa série no Blog do Hobbit. ( O Enrique, que escreve muito melhor que eu. E é sério, e ele nem sabe que eu ia escrever isso, então, aproveitem a viagem e vão lá...)

E aí não fica ninguém aqui... iada, iada.

E daí eu vi essa série no blog do Enrique e eu fui lá curtir no facebook, por que, né? Tudo a gente curte no facebook e eu tava feliz, e eu ia passar trinta dias escrevendo sobre música e...
PÂNICO
TERROR, pessoas.
Juro!
Qual é mesmo a minha música favorita? Assim... favorita, favorita, definitiva e para sempre. Afinal, como bem disse o hobbit, Porque a canção favorita é importante. É o centro do universo musical da pessoa.
E eu levo isso a sério, levo mesmo. Música para mim é tão necessária quanto o ar. E eu "cantava"para a minha pessoa no berço, quando não tinha ninguém por perto, com a minha chupeta (E os pais não são maravilhosos enxergando arte e genialidade em ruído??? Não são???)
Enfim, música é importante, para mim. É a sensação que sobrevive, é o sentimento que você pode pensar sem matar, é o alento para os meus dias de vento frio no coração... (E esses também, quanto mais trabalho há, mais se acumulam)
Mas eu tive muitas músicas preferidas, como a Mercedez Sosa, quando eu tinha tres anos, e depois a Clara Nunes e o Ney Matogrosso, que eu queria que fosse meu pai, e eu passei a adolescência inteira apaixonada pelo Caetano Veloso... e sentia um prazer noob, em conhecer músicas desconhecidas dele, como "Vampiro"... E eu carreguei minha mãe a um show do Alceu Valença, quando eu tinha treze anos e todo mundo queria ver o polegar.
E eu deixei o meu pai doente de preocupação por que, aos 15, só ouvia Beethoven... e Bach. E Paganini. E pq pouco tempo antes, quando eu tinha 10, ou 11, eu passei uma semana toda vestindo rosa, e eu nem gostava de rosa, para ganhar um k7 do Ultrage a Rigor, que o meu pai temia que não fosse uma boa influência. (ele achava que não era música de menina).
E eu fui gostando de todas elas.
E veio o metal. E o Iron, e o Death, e o Lacuna Coil. E eu chorei, emocionada mesmo, quando assisti o Blind Guardian ao vivo. E cantei todas as músicas e guardo todos os cds como preciosidades. E eu passei por todo o Brock. E fui em todos os shows do paralamas que eu pude, e briguei com gente que não gosta de engenheiros, e descobri Cazuza muito depois, só para fazer as pazes com uma parte de mim.
E eu podia escrever esse texto para sempre, só para falar de música latina, de tango, e até de velhas virgens, e de mägo de oz. Ou de Cruachan e Loreena. Ou de como a Rita Lee coloriu minha noite, quando eu saí, sozinha, na madrugada curitibana, para ficar comigo mesma e com a lembrança da Rita, ao vivo, de 64 anos, na porta do Guaíra.
Mas e qual é a minha música preferida?
Por muito tempo, foi uma desconhecida. Um girassol da cor de seu cabelo. Mas essa, eu dividi com alguém, e agora, essa lembrança me traz um desassossego no coração. Não consigo pôr ela em looping no Mp3 e não gostaria de pensar que o lugar dela é o meu umbigo musical.
O centro.
E daí é que eu escolhi afinal.
A música que me coloca no lugar, que eu ficaria para sempre, não sem lamentar por escolher uma só. A música que tem um verbete na wikipédia só para ela. (Não é a única, reconheço) Mas é tão genial que a mente e o coração ficam felizes com a escolha.
Um grande clipe dadaísta, a primeira vez que eu ouvi ela imaginei o Salvador Dali, rindo, em uma roda de figuras mentais. E George, no meio, com a mão nos joelhos, Cool, o mais legal dos Beatles sorrindo para mim.
Eu sou a morsa.
E essa música diz que meu coração pode voar e ser criança para sempre.

I am he as you are he as you are me
and we are all together

Vai lá na wikipédia, incrédulo.

PS:Não, eu não estou fazendo apologia as drogas. LSD tinha função social naquela época, e eu faço história e sou chata e vc não vai me convencer. Gosto mesmo é da idéia de sacanear quem tenta interpretar a música.
PS: Quanto ao cazuza, eu achava um castigo ser ariana, antes dele. =D

em março

2011-03-18T00:54:00.000-03:00

A verdade é que queria escrever um texto revolucionariamente bonito
tocante, cheio de contradições
e dores
e fios de navalha
e sorrisos
e gozo
mas eu tenho medo
que nao seja verdade, ou
que se for
ela não dure o suficiente.

Ok, confesso. Ando lendo Sylvia Plath.

Eddie Vedder - Forever Young (Boston '06)

2011-02-23T17:57:00.000-03:00

Forever Young

May God bless and keep you always,

May your wishes all come true,

May you always do for others

And let others do for you.

May you build a ladder to the stars

And climb on every rung,

May you stay forever young,

Forever young, forever young,

May you stay forever young.

May you grow up to be righteous,

May you grow up to be true,

May you always know the truth

And see the lights surrounding you.

May you always be courageous,

Stand upright and be strong,

May you stay forever young,

Forever young, forever young,

May you stay forever young.

May your hands always be busy,

May your feet always be swift,

May you have a strong foundation

When the winds of changes shift.

May your heart always be joyful,

May your song always be sung,

May you stay forever young,

Forever young, forever young,

May you stay forever young.

Pq todo mundo precisa de Bob Dylan.

música, anseios, paixões.

2011-02-20T11:19:00.001-03:00

Elegia

Deixe que minha mão errante
Adentre atrás, na frente,
Em cima, em baixo, entre
Minha América
Minha terra a vista
Reino de paz se um homem
Só a conquista
Minha mina preciosa
Meu império, feliz
De quem penetre o teu mistério
Liberto-me ficando teu escravo
Onde cai minha mão
Me selo gravo
Nudez total
Todo prazer provém do corpo
Como a alma em seu corpo
Sem vestes, como encadernação cristosa
Feita para iletrados
A mulher se enfeita,
Mas ela é um livro místico
E somente a alguns a que tal graça
Se consente é dado lê-la.
Eu sou um que sabe.

Quando eu era muito jovem, amava o Caetano com devoção. Ele foi o meu James Dean, antes que eu soubesse quem era James Dean, e muito, muito antes q eu soubesse de desejos, de calores ou de coisa que o valha.
E foi também uma música que me acompanhou na primeira vez que eu bringuei de me apaixonar, há mais de dez anos. Ouvia elegia e vampiro, também do Caetano esperando as borboletas no estômago.
Acabou que concordei com outro cantor, o Cazuza: "o nosso amor a gente inventa, prá se distrair... E quando acaba a gente pensa, que ele nunca existiu".
Mas não o amor pela música.
Essa, na verdade, adaptada de um poema de John Donne trouxe mais um poeta a minha busca incessante por lirismo. Mas prefiro o Donne sensual e não o religioso.
E agora, elegia vem, de novo, como epifania.
Quantas pessoas podem dizer que já foram "lidas"como Donne escreveu?
Mulher, homem, o que seja?
Quero me apaixonar, Caetano, e explorar o outro como um livro. E ser lida como um. Nada como as conexões do tio bauman, quero os anseios do século XVI. Um tipo de respeito que eu nunca recebi.
Será que ainda existe?

koan

2011-02-10T01:25:00.001-02:00

Aonde termina o universo?

sparks

2011-02-01T04:42:00.000-02:00

E hoje um filme idiota traduziu o mais antigo dos anseios.

Eu desejo ser suficiente para alguém.

Nunca fui.

letra primeira

2011-01-27T00:49:00.000-02:00

Eu olho para vc
e vc ri
As, vezes, e só as vezes, consigo embarcar
como se seu jeito de menino
me deixasse mais leve
Sabes que usa ele como escudo, tb?
Aí, são apenas tapas infantis
com sua parcela de devastação
e o perdão que as crianças
imputam a seus atos.

Tentas irritar-me, e não consegue.
De fato, ninguém consegue
mas esse é o meu segredo de menina frágil
Irritada, fico uma vez só
e sumo

Mas brinco de sumir, também
como qualquer homem
com medo das correntes imaginárias que
insiste em tecer
Como se advinhasse meus sonhos.
Sim, eu sei
eu sou mulher... mas homem o suficiente para quase nunca procurar
quase...
é aí que me traio

A mulher que atrai o beija flor que tu és
e que nunca vai deixar de achar
que é só passatempo
falta do que fazer
vazio...

Eu respeito o vazio...
de fato, respeito, porque o tenho marcado
em brasas
na carne

Mas tenho que carregar o escudo, sabes?
Ou vai encher meu vazio com o barulho de suas asas
de beija flor
e aí, estarei de novo perdida.

Eu sei voar, mas não sei sair do chão.

Insisto na dança desencontrada. Sem saber
se em suas asas
há castigo
ou prêmio.

A mulher que há em mim por hora... quer devorar o beija flor
que me mostra entre sorrisos...

Mas na mesma hora, a mesma mulher... deseja correr para sempre.
Longe.

Era uma vez

2011-01-24T12:18:00.002-02:00

Um cara que alisava os próprios fracassos como se fossem veludo.
Só para dizer
que sempre soube
que de nada adiantaria.

Era uma vez
Uma guria, tadinha.
Brincava de forte, mas era só disfarce
Tinha medo que enxergassem o vazio.

Era uma vez uma menina
vivia a fazer perguntas
e a se magoar
O mundo era feito para negar as respostas.

Era uma vez, e outra
e foi-se

quem sabe?

2011-01-19T17:07:00.000-02:00

o caetano disse:

Sem correr
Bem devagar
A felicidade voltou para mim
Sem perceber
Sem suspeitar

Assim, quando me chamas p/ correr, desconfio...
é assim que sou
sopro e
assobio

Desejo de ano novo.

2010-12-31T11:06:00.000-02:00

Eu tinha uma mensagem enorme p/ acompanhar, mas resolvi ficar mudinha...

Aos que eu amo, que amei, que odiei, enfim, aos que importam, é o que eu desejo.
O assovio de ser livre.

Boas festas para quem é de festas.

50

2010-12-16T01:40:00.002-02:00

Estou aportando na praia do submarino.

Já dá para ouvir a música e os solos de guitarra

O mais legal de todos está tocando cítara e sorri.

Espero que ele me conte o segredo das estrelas.

2010-12-12T21:20:00.001-02:00

e, olha só: eu sou tão egoísta, que dói.
mas nem assim eu saro.

fato

2010-12-09T01:27:00.000-02:00

Algumas pessoas deveriam vir com uma etiqueta grudada: INDELÉVEL.

Assim, eu simplesmente manteria distância.
Ou tentaria, ao menos, quando os dedos do destino pararam os ponteiros.
Juro, eu lutaria se soubesse.
Nem teria estado lá.

E o engraçado ou bizarro é que por mais dor q eu carregue, como tartaruga... o mundo vai colocar o resultado em outro alguém.
Enquanto um enorme apetite carimba, descuidadamente...
Talvez, no fim seja só eu
Minha pele de papel seda
A ingenuidade irrefletida.
De quem nada sabia.
E esvaziou
como aquelas garrafinhas coloridas
do nordeste - que ironia.
Quando se quebram... a areia se espalha cinza.
bege
as cores fogem.
Assim é na minha alma agora, com sua letra escarlate.
presente
para lembrar q eu sou fraca.

De novo, com uma lanterna

2010-12-08T11:59:00.000-02:00

A iluminar pontos obscuros da alma.
Essa é a luz q mais cega.
Conhecer o que é ruim em si mesmo.
Mas eu estou aqui
em prantos
nao vou correr, nao vou fechar os olhos.

Não

2010-12-02T12:11:00.002-02:00

mais nada há
não mesmo.
nem cacos
para juntar
voltei ao pó.

para o sr desconhecido que não lê o blog

2010-11-28T18:10:00.000-02:00

(pq as inspirações tem q ser nomeadas)

Não é mais assim q vc me ganha.
Assanha, com manha, papos de aranha.
Será que pediu conselhos?
Posso imaginá-lo falando com outro.
O afoito
dos olhos de coelho.
Me faz rir
Só que nada me ganha agora
virei colibri
aquele dos astecas, mortos porque lutaram
morreram, sem demora
Os olhos embotados
Sangue
Coração despedaçado
no peito.
Não, não, não.
Não é despeito, respondo
sem jeito.
É respeito
pelo que sou agora
a mesma
nem um pouco mais sábia
apenas mais venenosa.
Só me tocas, como quem toca os gatos.
Quando eu quiser
O preço é morrer sozinha, e escondida.
Mas as asas são bonitas, mesmo assim
um jeito de viver
até o meu fim.

me faça dormir...

2010-11-26T00:54:00.000-02:00

Ouça minha prece, iubit
De onde estiver, que cante
Segure minha mão no escuro
A sinta tremer
Deixe-me contar seus dedos
Enquanto a madrugada espia, pelo vão
pequeno
da janela.
Você sabe que eu preciso dele
lembrete, profundo
de que voltarei
Ouça minha prece, iubit
Me abrace no escuro
sussure segredos no meu ouvido
para me fazer sorrir
E se eu chorar, iubit
Não fale nada
olhe meus olhos, enquanto os escondo, como criança
Dê-me um peito para chorar
Eu não preciso que seja forte, iubit
Eu não preciso que diga nada.
Eu preciso que esteja ali
como uma escolha sagrada
Segure minha mão e cante, iubit.
Só para os meus ouvidos.

Meu coração grita, e assusta a criança que quer dormir.
E sou eu mesmo
Sempre eu, iubit, um pobre narciso amaldiçoado
A olhar no espelho.
Só por hoje, iubit, para eu lembrar do que não lembro
Seja eu, mais que eu, sejamos dois, só por hoje.
Escute minha prece e não fuja
nem desista
de mim.

Rosas em meu leito.

Choque

2010-11-25T15:34:00.000-02:00

Hoje, olhei um monte de fotos minhas e percebi que eu vou ser sempre a gordinha meio atarracada com cara de lua.
Não há o que fazer
não tem como crescer.

Deprimi.

Kelpie - Mägo de Oz.

2010-11-23T13:45:00.000-02:00

Kelpie

Oigan la historia que les cuento,

por testigo pongo al tiempo, que así ocurrió:el dios de la lluvia gemía y lloraba y, por séquito, la niebla le acompañó.

Segundos antes de medianoche, en la hora en que las brujas toman el té

donde el horizonte del bosque se esconde, en un claro, un posada a lo lejos se ve.

Su nombre era Kelpie,

la dama del amanecer,

en la noche de los difuntos

se la puede ver.

Tu alma quiere poseer.

Dicen que vivió

atormentada

que su principe era

de los de prometer al meter

y una vez yacido olvidar lo prometido

y los nueve meses ni el pelo se dejó ver.

Su nombre era Kelpie,

la dama del amanecer,

en la noche de los difuntos

se la puede ver.

Tu alma quiere poseer

Por conocer varón fue condenada,

enterrada en vida entre muros, Kelpie murió,

y desde ese día su alma te guía

hacia la posada donde le conoció.

No beses su boca

si a medianoche tú la ves,

pues si acaricias esos labios

siempre morirás de pie

entre los muros, ya hay ciento diez.

Su nombre era Kelpie,

la dama del amanecer,

en la noche de los difuntos

se la puede ver.

Añora un amor tener.

"por dizer que se atira ao mar, no mar foi empurrada". (piada interna)

Mas eu adoro essa música.

Quantos textos vc não escreveu

2010-11-22T21:33:00.000-02:00

Pq era frágil e faltavam palavras? Ou por que era covarde e as palavras sobravam, tantas, que eram contidas?

O ano do escorpião, o amigo me disse.
Morte, sangue, dívidas, mais morte
Crença nenhuma
Apenas a mais profunda.
De que eu não sou o suficiente. Qualquer coisa o suficiente.
Posso listar adjetivos no alfabeto inteiro.
Eu apenas não presto, não basto, não consigo.
Ok, perfeita a espalhar o tédio. Mas isso não conta como adjetivo, conta?
Que destino é esse a perseguir como miragem?
Nada existe
As pessoas não são como se pensa.
Ou melhor, são sim, mas não como vc pensa e lamenta.
Pq a crueldade é só sua culpa?
A burrice, essa sim.
Cruz tatuada na cara.
Sem, voz, sem eco, sem saudades
sem referencia
sem perspectiva
Morta.
Deito em meio aos escorpiões, abraçada.
O ano deles
Mas não adianta.
O dom final, eles não dão.
Não emprestam
Definhe e espere, sussura.
Mas eu posso esquecer por hoje, ao lado do vinho e do sono.
Até quando?

e as letras cessaram,

2010-11-08T01:21:00.000-02:00

seus dedos, turvos
coraçao, faminto
tudo incha e arrefece.
Mas se lembrar, mande
amor
e luz... depois
no segundo seguinte
esqueça.
Não espere passar mais que um segundo
Isso é deveras importante.

Eu largarei a mão do ódio, iubit?
Preciso acreditar que sim.
O ódio tem a mão cheia de espinhos.

historieta 1

2010-09-27T00:35:00.000-03:00

O rato olhou no espelho. Seus olhinhos brilharam de volta, o outro que não era ele.
A verdade é que eu tenho medo.
A verdade é que o mundo mente, o mesmo tanto que eu.

E o rato foi lá, empilhar as mentiras bonitas, em uma caixa que dizia inofensivas.
Na verdade, queria esquecimento.
E conseguiu.

inconfessável I

2010-09-14T17:21:00.000-03:00

Quando me tocas, desmancho
Desaproximas, rearranjo
Talvez só desejes me ver derreter
Pagarei, assim, seu preço
Não me sobra tanto apreço
Que me faça temer desaparecer.

Veja:
de perto
desperto.

canção da madrugada

2010-09-13T03:32:00.000-03:00

A lua girou, girou
Traçou no céu um compasso
A lua girou, girou
Traçou no céu um compasso
Eu bem queria fazer um travesseiro dos seus braços
Eu bem queria fazer...
Travesseiro dos meus braços
Só não faz se quiser
Um travesseiro dos meus braços
Só não faz se não quiser...
Sustenta palavra de homem
Que eu mantenho a de mulher
Sustenta a palavra de homem...
Que eu mantenho a de mulher
A lua girou, girou
Traçou no céu um compasso
A lua girou, girou
Traçou no céu um compasso
Eu bem queria fazer um travesseiro dos seus braços
Eu bem queria fazer...

iubit

2010-09-11T03:03:00.000-03:00

sinto, sonho, respiro.
tomo fôlego
sorrio de madrugada
tudo diferente
repleto

como pássaro observo
espero
o planar
completo

nas suas mãos, descanso.
Nao sem medo.
Mas com coragem suficiente
peito aberto.

para lestat

2010-09-09T18:17:00.000-03:00

Em seus olhos
Desejo
nos meus
fome

E agora?
Quem será devorado?

Sentimento que servimos
na mesa transparente

que na verdade não existe?

-

2010-09-09T15:19:00.000-03:00

Hoje eu gritei babaca, no seu ouvido com toda força.
Depois, em meio a voadoras de matrix, o acertei com zarabatanas.
(na testa)
Mas aí eu acordei.
Acendi uma vela e pedi, de uma vez por todas...

Some do meu cérebro!

Ondas

2010-08-31T18:51:00.001-03:00

Vamos surfar? Você convida, absorto. Mas não estende a mão de verdade, ainda que ensaie o movimento.
Antes, observa. Não gosta de empolgar-se com nada. Nem de parecer indispensável. Quase consigo ouví-lo pensar: Não posso deixar que dependa de minha mão.
É uma perspectiva interessante, sorver o caos, como nos quadrinhos. Talvez, se eu pudesse voar e andar de máscaras, parecesse mais legal subir na gágula mais feia do prédio mais alto do dia mais frio. Olhar o caos como quem sabe que precisa dele como precisa de pulmões.
(Eu não preciso de coração, sério!)
Mas eu não uso máscaras. (E aqui, você ri)
Ok, eu uso, mas elas estão muito grudadas na minha pele. Pouca gente vê, afinal, a ninguém interessa. Mas faz parte da mentira afirmar coisas como essa. Elas sustentam a máscara. Ela dói menos quando a gente treina em fazê-la sumir. Ainda que seja tudo mentira, todo mundo toma sua pílula vermelha, religiosamente.
E hoje eu brinquei de coisas feias, admitindo que o que faço e me dá identidade (e aqui, você gargalha, pois é mais fácil tecer nuvens do que a identidade realmente existir) Enfim, hoje eu menti, pisei no altar mais sagrado, cuspi nos segredos mais secretos, no curto espaço de um minuto.
Nada importa mesmo. Mas não contei a ninguém que ando profanando os segredos. Apenas o fiz, com a certeza de que nada, ninguém e coisa nenhuma vai saber.
De certa forma, matei. Uma ilusão, mas uma das poucas que me mantinha na ilusão da integridade. Foi como engolir lama. Essa, que eu posso ver de onde eu estou e suja tudo.
O universo é bege.
A gente é que brinca de classificar as cores.
Mas tudo é uma cor só, e uma tão sem graça e suja. Bege.
E eu não posso contar a ninguém do par de olhos sérios. Me pediu para destruir sua inocência. Na verdade, não foi isso que pediu, eu nem mesmo ouso repetir as palavras.
Mas eu só sei atirar as pessoas na lama mais suja. Não importa o que peça. No fim, vou apagar a luz da íris mais linda.
E por que?
Foi o que fizeram com a minha. Apagaram, devagar. Era para garantir que não sobrasse brasa.
Agora tudo é oco, e o universo é bege. Não sei se eu consigo surfar no caos. Só vejo lama, e ela me afunda, paralisa.
(Aqui, você me olha como aquele que sabe, exatamente, o lugar onde eu estou)
Eu não posso nem contar a ninguém do buraco de céu. Da íris mais linda. Eu já a fiz chorar. E vou fazer de novo. Pq errei uma vez.
E não existe borrão para o povo da lama.
(eu já disse que não preciso de coração?)
Eu o perdi, da última vez em que caí.
É por isso que me ofereceram um, agora. Meu dedos se esticam, mas não alcançam. Eu não saberia o que fazer, no fim, com isso.
Eu poderia devorar. Apagar a luz aí dentro, é o que todos fazem.
Mas meus dentes não conseguem mastigar.
Só vai sobrar a dor da máscara, que é minha, por nada poder contar. Nunca. A ninguém.
Eu perdi isso tambem, sabes?
A ilusão que alguém entenda.
Eu só não perdi a fome, que aumenta depois que se perde a luz. Talvez, justamente por que dói ainda, essa fome entranhada e escura, eu não possa devorar nada. Sobraram os arrependimentos.
E a íris linda disse que eu sou linda. Tenho direito de contar a verdade? Eu tento, mas estamos subindo a grande babel de lama. Posso tentar para sempre.
(E vc chora, por que sabe que é verdade, mas eu não deveria ter dito)
Talvez, um dia, maldita entre os malditos, eu possa subir e achar beleza em minha dor.
E a verdadeira beleza em aceitar que só há sujeira possa me impedir de engolir mais lama.
Ou me dê a ilusão de que a lama é doce, que o universo não é bege, mas é um grande arco-iris.
Não quero a ilusão, ela dura o tanto de um comercial de TV.
Eu queria o mar, mas meus calcanhares pesam com as coisas que eu escolhi, as que não quero, as que não largo pq foram tatuadas enquanto mentiam.
Não posso nem reclamar, pois aceitei alegremente.
E agora, alegremente me corrigem enquanto eu conto as verdades.
Choro pelo azul. Queria merecer o azul. Queria não pintar mais nada do bege-lama do universo.
As ondas podem ser azuis? Mesmo que muito escuras?
As cores não existem, são só nuances de um desejo.
O mesmo, normalmente.
E é nessa hora que eu devia rir. Embora não saiba se estou feliz.

as vezes eu queria escrever a verdade mais funda

2010-08-30T12:03:00.000-03:00

mas quem amaria os miseráveis?

E eu sei que o amor não existe assim como se espera. Mas aos miseráveis, não sobra nem tolerância.

um dia

2010-08-23T04:52:00.002-03:00

os deuses vão lhe tirar todas as noites em claro

as crises

as lágrimas

Um dia, os arrependimentos martelarão

Em estradas sem sentido

Da mente

Um dia, pq tudo volta tres vezes

por tres vezes todas, sempre se verá feio, fraco, perdido.

aforisma

2010-08-21T03:04:00.000-03:00

Tem que haver perdão para quem desiste. Ao menos o seu iubit. Eu não vou conseguir.

Ouroboros

2010-08-19T00:57:00.000-03:00

Como explicar que o que eu odeio reflete em um ódio mais direcionado a mim do que qualquer coisa?
De ter aguentado, de ter escolhido, de ter ficado.
No fim, meu ódio é arrependimento.

Por acreditar, muito profundamente, que eu não valia a pena
E olha só, isso me faz valer menos ainda.

Eu odeio a você, e a mim, sem separar, sem tirar
E nem pôr.

Vazia a existência.
E odeio acima de tudo, este sentimento.

Texto para Enki.

2010-08-12T16:11:00.000-03:00

Fui à biblioteca do lugar onde trabalho, hoje. Eu evito ir até lá, pois, a contrariar com o estigma das bibliotecas, eu acho que esta é muito barulhenta. Um burburinho enxameado (já contei que tem um livro me fazendo perdoar as abelhas?) permeado por mais burburinho, numa espécie de looping infinito ecoando pelas paredes.

É engraçado que no prédio antigo a biblioteca era uma bolha de silêncio e concentração. Eu SEMPRE fugia para lá. Mas nessa, não funciona assim, então, eu fujo para as árvores, ou para minha sala.

Mas, hoje ao ir para lá, ela me recebeu com mais silêncio do que das outras vezes.

Lembrei, portanto, o quanto eu gosto das bibliotecas e fiquei por lá, acarinhando as paredes e mantendo contato com todos aqueles livros juntos.

Gosto de visitar bibliotecas com o espírito de exploração, como quando fazemos visitas as livrarias. Tiro os livros inimagináveis das estantes, olho os índices, folheio. Amigos em potencial, é o que são, a espera que alguém os veja e dialogue com eles.

O bibliotecário me interrompeu:

Precisa de ajuda? Qual livro a senhora está procurando?

Eu até tinha ido procurar um livro, mas... Estava sorvendo aparência, e queria achar o livro sozinha. (Sinto uma emoção ao encontrar sozinha o livro, mais ainda se eu não peguei o “endereço”dele, e encontro só ao passear pelas estantes)

Eu agradeci, disse que já tinha achado a estante que eu queria. (A de teoria de história) e fiquei lá como quem visita amigos antigos – entre mudanças conheço o acervo dessa biblioteca a uns 8 anos.

Impliquei, com rabugice, com os novos moldes de classificação, ainda que me fizessem achar mais livros novos.

Sentei ao chão, para ver melhor.

Tenho uma teoria de que os livros mais legais estão nas estantes mais inacessíveis.

Passou um moço, de uma estante vizinha, e perguntou se eu queria ajuda.

Deve ter achado estranho a moça sentada como um índio no chão do corredor.

Senti os olhos do bibliotecário por perto.

Agradeci, peguei o livro que queria – é fácil, quando se conhece a lógica das estantes, no fim.

Fui embora, depois de conversar um pouco com outro bibliotecário, amigo antigo.

Pensei em como está errada a nossa relação com o conhecimento. Afinal, aprendemos mais na net, por que nada nos impede de passear livremente. Na biblioteca, o formalismo faz com que o atendimento pareça o de uma farmácia. Livros herméticos. Você deve saber exatamente o que precisa. Não há tempo para interagir com o acervo, como se fosse uma espécie de falta de respeito.

Como se eu pudesse fazer amizade só com os livros que guardo em casa.

Ainda acho que os da biblioteca tem mais histórias para contar. Pq pouca gente escuta.

Enki é um dos muitos deuses do conhecimento.

Poema do Borges

2010-08-09T23:06:00.000-03:00

O Milor traduziu: AQUI

LIMITES

De todas as ruas que escurecem ao pôr-do-sol,
deve haver uma (qual, eu não sei dizer)
em que já passei pela última vez
sem perceber, refém daquele Alguém

que, com antecedência, fixa leis onipotentes,
ajusta uma balança secreta e inflexível
para todas as sombras, formas e sonhos
tecidos na textura desta vida.

Se há um limite para todas as coisas e uma medida
e uma última vez, e nada mais, e esquecimento,
quem nos dirá a quem nesta casa
nós, sem saber, já dissemos adeus?

Pela janela que amanhece a noite se retira
e entre os livros empilhados que lançam
sombras irregulares na mesa baça,
deve haver um que eu jamais lerei.

Há uma porta que você fechou pra sempre
e algum espelho o esperará em vão;
para você as encruzilhadas parecem muito amplas,
mas há um Janus, vigiando você, nos quatro cantos.

Há uma entre todas tuas memórias
que agora está perdida além da evocação.
Você não será visto descendo àquela fonte,
seja à luz do sol claro, nem sob a lua amarela.

Você nunca recapturará o que o Persa
disse em seu idioma tecido com pássaros e rosas,
quando, ao pôr-do-sol, antes que a luz disperse,
você quer pôr em palavras tanto inesquecível.

E o Rhone fluindo sem parar, e o lago,
todo esse vasto ontem sobre o qual me curvo hoje?
Estará tudo tão perdido como Cartago,
queimada pelos romanos com fogo e sal.

Ao amanhecer parece ouvir o turbulento
murmúrio de multidões crescendo e dissolvendo;
tudo por que fui amado, esquecido,
espaço, tempo, e Borges, estão me deixando agora.

525

2010-08-09T18:09:00.001-03:00

será premiado.
realizo um desejo p/ esse número.
como a yuuko.
=D

Passo I

2010-08-06T15:16:00.004-03:00

Quando eu tinha uns 16 anos, um senhor que eu respeitava muito – pois sempre carreguei uma espécie de carência paterna dentro de mim, um buraco preenchido por estranhos, uma solidão inexplicável e cheia de apetites e por isso mesmo, indescritível – mas enfim, divago nas sensações e me perco na narrativa... Havia, então, um senhor que me era querido. E um dia, como quem não quer nada, acredito que para provar um ponto qualquer numa discussão com um grupo, ele anunciou:

- Eu consigo saber o que a pessoa pensa e o seu futuro só de ver a palma das mãos dela.

Não me lembro o que os outros fizeram, mas ficou gravado muito fundo em mim o que se passou a seguir. Ele olhou para mim e perguntou se poderia ver as minhas mãos. Abri, sem pestanejar e nem piscar, as duas palmas, muito abertas. Ele me olhou muito espantado. E disse: você não tem nenhum segredo! Nem um arrependimento! Nada a esconder... Eu perguntei por que dizia aquilo. Ele então explicou, que a maioria das pessoas, de fato, a maioria absoluta, não abria de todo a mão. Até reproduziu os gestos. Completou dizendo que jamais, alguém tinha feito como eu e aberto as duas mãos, sem nenhuma hesitação nem pudor, de maneira tão ampla.E saiu, com aquela espécie de orgulho carinhoso, que eu conseguia poucas vezes, mas me alimentava a alma em todas elas. Pobres de nós, sempre precisando despertar o orgulho e a admiração das pessoas.

Mas a verdade é que ele saiu e deixou uma pessoa muito pequena atrás de si. Por que, apesar de ser menina, eu conhecia muitas abominações de minha própria alma, possuía um ou dois pecados hediondos e inconfessáveis. E apesar de ser tão nova na época, alguns desses pecados não confesso a ninguém até hoje – algo que funciona como uma prova do seu grau de horror – ainda que agora eu seja muito menos dura comigo do que eu era antes. Estou aprendendo a me perdoar. O perdão mais difícil.

Talvez eu tivesse apenas menos medo. Ou, com a fome dos jovens por um futuro brilhante e luminoso, que afinal, o tal senhor não podia mesmo ver.

O brilho, a luminosidade e as promessas, que só poderiam ser vistas por uma espécie de filtro do momento presente. É por isso que muitas vezes eu me incomodo com a idéia de “fazer parte”.

Lembro-me em janeiro, quando um amigo muito querido pagou uma passagem de avião, para passar comigo algumas horas. Chegou e encontrou uma pessoa mais destruída do que eu tenho coragem de lembrar ou admitir, com dois telefonemas e muitos textos em espanhol – afinal ele agora é editor em Barcelona, devolveu uns livros que estavam no meio do caminho, antes que chegassem.

Disse que o fazia para resgatar um tiquinho de vida que havia em meus olhos. Que ele só conseguiu ver ao se despir da piedade e me dar uns gritos. No fim, a raiva te move, menina Alton, ele disse. E agradeça a ela, pois senão, o Ridenow de sua escolha, a mataria muito mais rápido.

Eu pude rir, pois ele conhece o meu mundo mais querido e mais próximo, e entrou nele sem que eu pedisse diretamente. Tenho medo de pedir por isso. Não mais por mim, ou por orgulho. Mas nem todos estão preparados, e quem sou eu para julgar? Já errei uma vez, não o farei mais. ( e digo que não tenho orgulho, pode, iubit?)

Temos um passado. Foi por isso que ele fez o que fez? Não acredito. O passado que temos, nem mesmo é real, habita o mundo das lembranças abstratas ou equivocadas. Se eu dissesse que uma parte dele é minha, seria uma espécie de avareza. A parte dele que foi minha, naquela tarde, foi uma cabeça enevoada por Jet lag, portunhol, telefonemas e olhares preocupados. O presente que tinha, e me deu. O seu dia. Agora, todo ele pertence a si mesmo, e aos que doa o seu presente e a sua vida todos os dias. Uma escolha permanente. Não faço parte dessa escolha e não lamento que seja assim. Não posso dizer que fez o que fez pelo verão, mais remoto ainda, em que fingimos amar.

Apenas não quero me definir como um frankstein, cheio de partes retiradas do passado. Não as carrego. O passado é enevoado como um sonho, nada dele é meu ou faz parte de mim. Não gosto de pensar que há alguém que carrega uma parte de mim. Tudo que é meu, o tenho agora, as lembranças serão sempre meio falsas.

Seria bonito pensar que a menina de 16 anos sabia isso que a mulher de trinta descobre novamente. Abriu a mão apesar de seus pecados. Pois ali, só tinha o presente, que agora sabe, é a única coisa que pode carregar.

E esse é o passo que estou dando agora, iubit. É parte do caminho de tornar minha prece mais real. O mesmo céu, iubit. Mas só você ouvirá.

Pitada

2010-08-03T19:01:00.000-03:00

Quando eu crescer, quero morar no prédio vermelho.

E as suas janelas coloridas

Vao guardar, alimentar, acalentar

Uma alma de criança.

Com a honra das estátuas

E a leveza do vermelho

Encarnado, encarnando sonhos.

Imagem retirada de:http://venus--in--furs.blogspot.com/

enfim...

2010-08-02T21:03:00.000-03:00

Na tentativa de distribuir minha amargura, hoje, eu ODEIO, capitalmente, pessoas que não usam os is nos lugares certos.
E odeio quem não conhece Nana
E odeio as doenças que impedem as pessoas de contar suas histórias.
E os passáros que não podem voar
e a saciedade surreal do açucar
e as pílulas de desparecimento
os sorrisos falsos que mascaram as lágrimas

Ode, odiosa ao espelho, grito ao reflexo.

When I was darkness at that time
furueteru kuchibiru
heya no katasumi de I cry
mogakeba mogaku hodo tsukisasaru kono kizu
yaburareta yakusoku hurt me

Nobody can save me

E por querer destilar veneno...

2010-08-02T02:42:00.000-03:00

I am an island underneath the setting sun

In an ocean that is churning

For all I know there might be nobody nearby

Still, the world, it keeps on turning

É melhor parar na música.

(Alguns venenos devem maturar.)

frio de inverno

2010-07-28T00:26:00.000-03:00

Chegamos no fim. No fim. No fim.
Como um filme, o fim sempre esteve lá. A espreita.
Mas enquanto um de nós corria, com a fome dos devoradores, daqueles, que olham para as migalhas sem remorso e nem saudades, o outro nem andava. Não ousava ao menos respirar.
Se respirasse, talvez, por Deus... a verdade, é que se respirasse, talvez doesse.
Recebia afagos como um cão.
Aquele, que agradece as migalhas...
Devia ter mordido os calcanhares.

Chegamos no fim. E como na fita tediosa, não há, realmente história a ser contada.

Conto de números primos. Não se dividem a não ser por si mesmos.

Quando eu digo que conheço muitas pessoas legais, aí está: o oftalmo montou esse texto comigo, enquanto medíamos a pressão do meu olho. (Ele media, na verdade. Nós tagarelávamos. E eu tomei liberdades poéticas na história que contamos)

Proposta de emprego.

2010-07-26T20:36:00.000-03:00

Serião, gente!
(perceba o tom do post e corra, amigo intelectual orgânico da sociedade)

Preciso urgentemente de alguém, de uma máquina, de uma idéia, ou qualquer coisa que me MANTENHA PERMANENTEMENTE LONGE E ME IMPEÇA de comprar livros on line.
Fácil.

Notem, não é contra o consumismo, apenas contra o consumismo ENGAJADO (jura que só eu sou capaz de gargalhar com essa expressão?)

Ou seja, se eu quiser vender minha alma comprando roupas, acessórios e cosméticos, susse.
Só precisa me impedir de comprar livros. Pode usar da violência.
Interessados, entrem em contato.

2+2

2010-07-15T17:29:00.000-03:00

Pergunto
vezes sem conta
resposta sempre igual
a zombar da esperança
criança
tonta
sinta-se mal

e solte esse balão
passáro em que as asas
já se quebraram

Só porque voava baixo

aforismas II

2010-07-05T16:24:00.000-03:00

1. Pessoas me doem como pregos enferrujados.

2. Pior cego é o que não quer ver. Na verdade, somos todos cegos de sentidos, por isso a vida não passa de um diálogo de cegos. Ninguém te vê. Você não vê ninguém. E o espelho que a vaidade carrega que faz com que a gente acredite que se vê, olha só: É concâvo, é embaçado, é sujo. Tudo é falso. Somos cegos do pior tipo.

espelho

2010-07-01T05:19:00.001-03:00

Olho para mim, madrugada. Insônia.
Frio, aquele, para o qual não existe cobertor.
Sou ingênua e burra, repito.
não sei nada

deve ser por isso que eu insisto em estudar
e ler
e pensar

apenas sintoma de burrice.

Inteligentes? pedras, tartarugas e golfinhos. Orcas e violetas.
Eu?
Ignoro, Ignoro-me, Ignoro-te. Ignobil
Ignomínia.

textos eternos.

2010-06-27T23:27:00.000-03:00

São aqueles muito parte de mim mesmo. Aqueles que me dão ímpetos de agradecer por existirem. Um dos meus sonhos mais profundos é justamente uma grande colcha de retalhos desses trechos. Eles lêem meu coração. Talvez a minha insônia só termine se um dia algo como um edredon de letras possa embalar meu sono.
Ou talvez, nesse caso, tantas seriam as lágrimas de emoção e elas fossem tão intensas, que eu não precisaria mais dormir.
De fato, essa colcha de retalhos seria o mais próximo que eu poderia chegar de um paraíso.

Esse, eu copiei do blog da vilma. Pq embora saiba de cor, nunca transcrevi do fragmento a que ele pertence.

Sou seu raptor.
Sou aquele que você esperou.
Que então eu surgisse no meio da noite.
Que então eu viesse, violentamente.
E arrebatasse seu corpo sonolento
e levasse você para outro mundo.
Cheio de portas, e todas abertas.
Desenha paisagens onde morar.
Cria um rosto que chama de amigo.
Sou esse rosto.
Sou o bandido que salta do papel.
E antes que possa reagir,
seus pés já correm,
guiados pelos meus.
Sua mão vem veloz,
guiada pela minha.
Pois sou seu raptor,
o forasteiro na rua principal.
E você não me opõe resistência.
Como a ave que caça, de longe vi você,
fechei forte as minhas garras,
e ninguém mais viu falar de nós

nessa cidadezinha de merda.

Alessandro Martins

Viva São João

2010-06-26T01:33:00.001-03:00

Pássaro proibido...

Saudades.
De quando as estrelas
cabiam na palma da minha mão
da menina que eu fui
apesar do tenis com palmilha
e dos laços
Pq sabia escolher tecidos
sorrir sem me importar
na noite fria, que nem fria era
na fogueira
abaixo do único céu que guarda um pedacinho de paz
eu ainda não precisava
de nenhum escudo

São João, Xangô, menino.

aforisma I

2010-06-24T01:25:00.000-03:00

não dá para falar de anarquismo como quem enrola meias e guarda nas gavetas. Aliás, de nada se deve falar. Viver, sim, o suficiente para roçar a pele. Nem que machuque.

(isso ficou enorme, mas não sei como chamar)

queria ver no escuro do mundo

2010-06-22T02:23:00.000-03:00

Queria saber desenhar...

2010-06-18T03:37:00.000-03:00

Para ilustrar essa estória... com giz de cera.

Era uma vez, uma menina. Ela usava um par de chiquinhas, presas com fita azul, aquele, azul muito forte, celeste. O cabelo era bem repartido no meio, e bem preso. As chiquinhas ficavam no alto. O cabelo da menina era vermelho, bem vermelho. E ela tinha sardas sobre o nariz. E um par de olhinhos negros. E tristes.
Ficava sempre na janela, a espiar, pelo canto de uma cortina, cheia de flores de papel. Ela cortava as flores, amarrava, todos os dias, em fios de costura verde.
Calma e concentrada, grave até. Como se o equilíbrio do mundo dependesse daquilo.
A menina era séria, nunca abria o vidro. Seus lábios, pequenos, tinham poucos sorrisos a repartir.

Um dia, intrigada com a alquimia do mundo, suspirou. Todas as dores de seu coração antigo. E teve uma idéia.
Foi a cozinha. E suspirou, cheia de dores. Uma vez, e outra, e outra, e outra. Era tanto ar que poderia voar. Mas suspirou em uma tigela, a tigela das claras em neve.
Ela fazia suspiros, com toda a sua força de menina.
Misturou açucar colorido.
Tingiu as claras, grave, ainda.
E olhava o forno.
Não tirou os olhos de lá, como quando estava na janela.

Quando os suspiros ficaram prontos, com suas cores, sua leveza e seu doce, a menina saiu. Levando todas numa cesta, com guardanapos de bolinhas.
E distribuiu os suspiros, para todo par de olhos tristes como os seus.

Mas os seus passos foram seguidos pelo vizinho. Que era um menino gordinho, muito louro e vermelho. Ele não tinha olhos tristes, mas rodopiava em torno da menina.
Gritou:
- Eu quero!
Era daquelas pessoas que nunca cessam a sua fome.
Tomou-lhe a cesta, derramandos os últimos suspiros.
Na briga, sem querer, ou de propósito, ou por azar, pisou-lhe os frágeis açucares coloridos.

A menina encheu seus olhos d'agua.
De que adiantava dividir-se, se o que recebia de volta era mais tristeza?

Mas o vento soprou em sua volta, aos borbotões. Milhares de farelinhos coloridos.

Agora, a menina abre a janela e fecha os olhos.
O vento beija-lhe as faces
O vento doce, que carregou os últimos suspiros.

diarinho I

2010-06-16T01:59:00.000-03:00

bati as tristezas na tigela
bolo de café
açucar mascavo, canela, cravo.
perfume pela casa

só falta o norte.
Alguem tem receita de bússola interna? Sentido da vida, guia?

mas o bolo é real... olha só!
E tem pedaços de alpino dentro dele.

Adaptei a receita daqui

1

2010-06-15T16:04:00.000-03:00

Quero ir embora, para sempre. Perdi as ilusões
Hoje eu odeio a todos
A culpa é de uma pessoa só
Mas o ódio, indistinto
a raiva é irrestrita.

Quero tudo de volta.
Especialmente o que não posso engolir mais
Quero, na minha pele.
Como um sumiço

Parto com o cachecol enrroscado na mala
Quero tudo de volta, deixo só a raiva

Sobre caçar

2010-06-14T03:07:00.000-03:00

Não sabia o que era. Seria a flor que carregava no peito? A sensação de que o mundo nada diria? a sensação de que a vida era isso aí? E a verdade é que é mesmo?
Arco e alijava.
Saiu, caçou. Olhos negros, como os animais mais doces. O veneno?
Ela levou. Não precisava de mais peçonha do que a que habitava no próprio peito.
Paralisou, brincando, indo e vindo.
Caçar é entender a presa.
É fácil - pensou.
Mas a verdade é que poucos caçavam, aquela hora, aquele dia.
Talvez fosse simples pela falta de disputa - não pensava em disputas, entretanto, não aquela hora.
A presa olhou... Com reconhecimento? Ou talvez apenas apego pelos passos da caçada?
Olhou seus olhos, pintados, de negro, também.
Ela invejava os olhos negros, como os da presa.
O acordo, tácito. Ele se deixaria pegar?
Ela recuou.
Não assuste a presa.
Mas houve o passo a frente, no momento exato.
Como uma dança.
Aprisionar os olhos, recuar, aprisionar de novo, recuar. Ela mantinha as frases na mente. Estava nervosa, um pouquinho só. E tonta. Não contente com o veneno que lhe era natural, tinha tomado mais, e rápido. Como os desesperados.
Só para o mundo desfocar, pensou.
Só para brincar de leve nos lábios.
Ela ria por dentro. Ria, para calar as lágrimas, lados de uma moeda bizarra.
E flechou no acordo tácito.
Certeira.
No fim correu, sem olhar para trás.

Arranhava
A palavra, a palavra, a palavra...
garganta
coração
morte ou gozo?

Caçar ou fugir?
Caçar e fugir?
Caçar é fugir!
A palavra, a palavra, a palavra
uma única
verbo
criado
de- ses- pero.
des - esperar.

Tinha dado certo, mas ao mesmo tempo foi como se tivesse perdido.

poucas palavras

2010-06-06T01:40:00.003-03:00

Se eu tivesse um só pedido... queria não ser egoista nunca mais. Nem mesmo um pouquinho. ~~Quem sabe assim ganhasse o que desejo de verdade. O que não se escreve e nem se diz.~~

Update: Eu devia bater em minha mão quando escrevo triste de madrugada. Nada que se ganha funciona. A gente conquista. Quero voltar a ser a pirata que carrega espadas nos contos de meu amigo bardo.

A quisa de aforisma

2010-06-01T23:58:00.000-03:00

"Pense nos outros" - disse.
Mas o que não se sabia é que não estava completo.
"Não esqueça de si" - disse
Corda bamba, enfim
E sempre se cai.
De um lado, de outro
A esfolar a alma
Que chora em carne viva
Tijolos marcados
Azuis
Sem luz.

Mas destino muito pior, é de quem vive de um lado só.
Fica caído sobre estacas que partem os membros, bem devagar. Devagar e sempre.
É por isso que a dor do altruísmo irrefletido ou do egoísmo justificado são iguais.

Segue... Dizem que no final do muro, um velhinho aprendeu a se equilibrar em uma carta de baralho. E mais além, há os que nunca caíram.

Eu? Ah, nunca os vi.
Os olhos ainda estão cheios de lágrimas e os membros cheios de dor.
Mas não perdi o horizonte.
Lá, no fim, na curva que se vê de cima do muro.

Sobre lugares de quem quer fugir.

2010-06-01T02:35:00.000-03:00

Se há uma verdade que vem absolutando sobre mim a muito, muito tempo é a de que "estou a todo tempo planejando a minha fuga". (esse é o link que eu mais temo que suma na internet inteira - guardem ele - hahaha)
Enfim, é mesmo verdade. A psicóloga anda conversando comigo agora sobre isso. (mais alguém se sente derrotado achando que a psicóloga é como ter que PAGAR para ter um amigo??)

Divago, como sempre. O objetivo aqui é outro. Terminei outro livro hoje. Inés de minh'alma, da Isabel Allende. E a Isabel sempre descreve mulheres fortes, soberanas, bruxas mesmo, no melhor sentido. Mama Frésia é uma personagem dela que adotei para mim, mas dizem que a imitação pode ser uma espécie de lisonja, então, está tudo certo. Queria muito, por isso, ver o Chile de suas páginas, o Chile de Ines, do século XVI. O Chile de Elisa Sommers, do século XVIII. O engraçado é que ela mora fora do Chile a anos, mas sempre me desperta comichões, como se eu fosse uma espécie de Osíris enfetiçado que procura a si mesmo.
Eu aprendi pai, vou sempre estar só.
Era a frase de uma briga e de uma dor, a muitos anos. Agora é só a verdade do espelho. (Por enquanto)
Não posso ir ao Chile daquelas páginas. E Ines não gostaria de mim, pelo mesmo desprezo que dedico aos covardes. Mas, dado que nunca vou me abster de partir, o Chile é mais uma rota.
A outra, claro, é Lisboa. (Fujo para dentro dos livros - quero levá-los para fora de mim, deusa de quereres que me torno).
A Lisboa do Mestre adorado, do amor, da verdade, de todas as pequeninas coisas. A Lisboa que eu tenho que ir sozinha, para conversar com uma estátua sem constranger ninguém. Para levar rosas brancas ao túmulo do Pessoa e ler poesias. Para chorar na esperança de ficar curada. Para caminhar só pensando que ele andava por ali.
Sem culpas pela adoração.
Uma vez, talvez mesmo mais do que uma, me disseram que esse amor adoratório era um defeito, que ter ídolos era limitador, mesquinho, menor.
Eu não me importo mais, não é engraçado? Pode me dar os adjetivos errados agora, só sobra a tristeza, mas nem por um segundo uma tristeza a se pensar ser diferente.
Por que eu sei que Pessoa não é um Deus, nem mesmo de si mesmo. E ele sabia quando disse: sinta quem lê. Quem sabe dê para entender quando eu escrever sobre seu aniversário?
E depois tem o Tor, Glastonbury, a Cornualha. Engraçado que foi a primeira das rotas de fuga que eu tracei, mas fica por último, afinal detém o desejo mais inconfessável: O dia que eu subir ao tor pedirei as fadas que me levem a avalon.Sumiria para sempre.
Um dos meus desejos mais antigos e mais secretamente confessados.

Claro que há sempre darkover. Mas a verdade é que eu vou voltar para lá. E se um dia eu pensar isso, mesmo que insanamente, não me contem a verdade. Alton e Ridenow. Como dizia o Gui: Só Darkovanos entendem Darkover. Voltaremos para lá ao morrer. Mal posso esperar por Damon.

"Escritor: não somente uma certa maneira especial de ver as coisas, senão também uma impossibilidade de as ver de qualquer outra maneira." - Drummond

Diversão de fim de noite.

2010-05-31T00:45:00.001-03:00

Pé ante pé
Quando todos dormem
Madrugando irresponsavelmente
(se tiver acordado tarde e passado o dia fora de horário melhor)
Soberana no silêncio, como um gato.

Tinja os dedos de vermelho, vivo, doce.
Um pouco acre até
Mas de olhos fechados
Deixando aos dedos a tarefa de tatear, em meio ao frio
E depois, agradeça, a qualquer Deus, aos deuses todos
(ou ao mercado mais próximo)
Por que afinal, existem as cerejas

Termine lambendo os dedos como criança. Sugando todas as gotas irrefletidamente
Feio

Delicioso
E real...

Filme favorito, anarquismo, ou: nada disso.

2010-05-27T02:59:00.000-03:00

Se me pedissem para escolher um único filme em toda a minha existência eu diria: por que vc não morre? =D
Mas mesmo assim, V de vingança estaria quase na frente.
Já sei o que pensam, possíveis (invisíveis) leitores: pronto, lá vem uma anarcóide. Ou: o quadrinho é muito melhor, ou... sei lá. Mas a vantagem de ter um blog é que dá, egoísticamente, para escrever só sobre nós. No caso, eu. (nós é coisa de comunista. Ou de marinheiro).
Uma das minhas cenas favoritas é a libertação da Evey.
Lá vai:

E, não, eu não achei em português. Aqui, depois de ser presa, torturada e encontrar uma carta que muda sua perspectiva sobre morrer, Evey descobre que era tudo armação do V. Para livrá-la do medo. E ela fica muito brava. Com razão. Eu não queria um tratamento desse tipo e olha que eu odeio todos os meus medos como toda boa orgulhosa garotinha soberba. Mas quando ela percebe que funcionou e sai na chuva, mais livre do que se possa imaginar ou sentir ele diz algo como: não feche os olhos. Tem a ver com sentir tudo, em totalidade.
(Ele não diz isso? dane-se, deveria dizer)
E o filme é relacionado com anarquistas e/ ou anarcóides.
Afinal o V é contra o governo.
Ele faz alguma coisa.
Blá,blá,blá, fala com a minha mão.
Já ouvi muito menininho quebrando coisas na escola pública para depois citar o V:
"A anarquia ostenta duas faces. A de Destruidores e a de Criadores. Os Destruidores derrubam impérios, e com os destroços, os Criadores erguem Mundos Melhores."
E continua lá, quebrando o que existe, bem feliz.
O filme, é certo, tem 225 mensagens (ok, vc não me conhece, então, dado importante: para mim, 225 funciona como sinônimo de muitos, milhares, incontáveis. Se eu aumentar para 325, é praticamente o infinito)
Mas nesse momento o que me intriga mesmo é o negócio de VER
Ver as coisas, em totalidade, fora dos nossos umbigos (opa, meu. Nosso é coisa de casal - ou de comunista - e sim, isso é uma piada, ou deveria ser).
Por que, afinal, enquanto o problema é do outro, por qualquer que seja o motivo, ou do povo, que também é uma espécie de outro amorfo, estamos vendo mesmo de quem se fala ou apenas nomeando miragens?

O V diria: Igualdade, justiça e liberdade são mais que palavras; são perspectivas!
Só resta aprender a ver.