Hoje, olhei um monte de fotos minhas e percebi que eu vou ser sempre a gordinha meio atarracada com cara de lua.
Não há o que fazer
não tem como crescer.
Deprimi.
Não há o que fazer
não tem como crescer.
Deprimi.
Chegamos no fim. No fim. No fim. Como um filme, o fim sempre esteve lá. A espreita. Mas enquanto um de nós corria, com a fome dos devoradores, daqueles, que olham para as migalhas sem remorso e nem saudades, o outro nem andava. Não ousava ao menos respirar. Se respirasse, talvez, por Deus... a verdade, é que se respirasse, talvez doesse. Recebia afagos como um cão. Aquele, que agradece as migalhas... Devia ter mordido os calcanhares. Chegamos no fim. E como na fita tediosa, não há, realmente história a ser contada. Conto de números primos. Não se dividem a não ser por si mesmos. Quando eu digo que conheço muitas pessoas legais, aí está: o oftalmo montou esse texto comigo, enquanto medíamos a pressão do meu olho. (Ele media, na verdade. Nós tagarelávamos. E eu tomei liberdades poéticas na história que contamos)
É linda e não sabe disso.
ResponderExcluirÉ inteligente e não sabe disso.
É gentil e meiga e não sabe disso.
Só se sabe enquanto oposto:
enquanto dor disforme que forma deforma.
Mas isso não tem graça.
Você é uma graça.
Desse jeito,assim:
tão diferente
tão envolvente
tão assim, sei lá...